Hoy renuncié a mi empleo, hoy renuncié a lo que sería un proyecto trasngresor, un proyecto itinerante, un proyecto las pelotas.

El terapeuta ocupacional es gordo, es negro (no importa mucho que sea negro) es pelado, es obeso, y come mortadela. El terapeuta ocupacional no puede ser terapeuta si él no se lava los dientes. ¿cómo exige entonces usted pues? que el niño toby se lave los dientes, siendo que usted no se los lava? ¿cómo le pide usted señor teraputa que el niño toby se abroche los zapatos, siendo que usted tuvo una nana que se lo hacía, que le lavaba el auto al papi, mientras el caballero se metía con la señora rubia de su secretaria, por que la señora no le daba en casa lo que la secretaria le daba por que estaba muy ocupada haciendo las cosas domesticas, o preocupada de cosas que las "mujeres" deben ocuparse. Siendo que las mujeres ya pueden usar su cerebro para dominar el mundo en vez de estar cambiandole los pañales a la guagua, o limpiando el baño. El cuento es la higiene. La enajenación del confort.

La domesticación de estas almas transeúntes, la transmutación del ser del yo. La enajenación del capitalismo. La colución de las farmacéuticas, el poder del doc. Por que el doc al igual que el terapeuta estudió mucho mas que tu en la university, por que ahora estudiar en la university te hace ser mejor mas persona mas grande, cuando en realidad te vuelves mas pobre de valores, mas carente de ternura y se te olvida lo trasendental que es el cuerpo, el amor, la transferencia in love que esa si que es la que vale.

Eyaculemosle en la cara al papi pinocho, eyaculemosle en la cara al papi pinocho con el semen del papi Freud. El papi Freud si que saphe de la líbido carnal de las almas enmutesidas de sudor carnal enaltesido.  Fogoso como ninguno caleinte caliente como el agua del califont de casa pobre cerro nabina, califont empeñoso deseoso de darle calor al joven trabajador, caliente como el sudor de los chicos nefastos ñoños nerds que se quedaron en la memoria infantilizada del power ranger.

A todos esos niños internos, a todos esos ellos corrientes saltarines que brincan en el ser colectivo de esta masa caótica que llamamos sistema, a toda esa gente loquita linda, que le tiembla la mano cuando pone la tarjetita bip en el tapete tete taburete o como se llame la mierda donde hay que poner la cosita pa marcar la bip, por que usted tiene que marcar la bip, vamos cargando la bip, vamos llenando el chanchito que nos dejó el papi ricardis lagos, por que ese señor si que le gusta las vías consalsarias, conselsionalarias, las vías esas vías de transferencia de tac, y plata y bip, y vamos pagando y vamos gastando y vamos levantándonos temprano en la mañana para ir a trabajar y alimentar este sistema capitalista del orto que nos tiene embriagas en el sueño nefasto de un brujo brujo llamado dictadura, de un viejo brujo llamado represor, de un viejo brujo llamado vigilancia, dolor, castigo, llanto, temos, pastillas, calle. Calle sufrida, Calle sufrida, Calle sufrida, Calle sufrida, Calle sufrida, calle tristeza de tanto amar…… Como maquinita por la gran ciudad, asi nos vamos todos los días.

Y el clima ¿qué me dice del clima? El clima está cambiante, el clima está bipolar, al clima hay que darle olanzapina, al clima hay que sodomizarlo, por que está enajenado con el proyecto harp, por que el frio se debe moldear con el calor, y el calor se debe moldear con el frio, y al final el humano lo único que hace es moldear, moldear, moldear, regular, mediar, cuando está puro tratando de transformar la realidad, esa realidad inata hipócrita construida por todos nosotros. A nosotros a todos nosotros, se nos olvida, se nos olvida que existe una madre naturaleza, se nos olvida que existe algo que se llama natural, tácito, química, transcendencia, metafísica, y solo debemos regular nuestras transacciones relacionales, debemos estar bien con el padre con la madre, con el infanto, con el niño, con la niña traficante, la niña psicópata (beth), la niña esquizofrénica, la niña que no duerme, la niña que entra en un trance, la niña el niño, el feto, la semilla, el morb o, los translúcido, el calor, el Sartre, el sodomisado sigomorra. El caballero que escribía con sangre en las paredes, el marqués de sade, que me pinta de LLOJO YOJo todo, a todos ellos a todos a todos ellos, sepan ustedes que le habla la hija del viejo alcohólico que trataba de puta a la mamá. La hija de la cocinera, la hija de la señora que limpia el baño con caca del empresario capitalista, la hija sdel la adolescente que vio morir a sus padres drogada. Que vio como su papá acuchillaba en el pecho a la mamá, como le hacía mierda el pecho, y como ella no pudo hacer nada por que se drogaba pensando en que un montón de sicarios la andan buscando para matarla por que infectó a toda la mafia de dilers enajenados con el poder, con el status, con la pobreza, con la perversión, con el dolor, con la calle. Con la calle sufrida.

Este texto va dedicado a todas esas personas que tuvieron una infancia perturbadora, que crecieron y aprendieron a través del dolor, del dolor del bueno, a todas esas personas que no se salva ni una en este planeta, a todas esas personas sepan que en el mas allá hay un zaratustra, o un niezche o un shpeaguer, o un fukó que los está esperando, un rousseu enradecido y tembleante del corazón que lo único que hace es soñar sentado en una silla negra, en un espacio blanco, una sociedad mas justo, mas mejorsita, menos rasca y no taaan flaite y pasada a caca como la que tenemos ahora mismo en este instante…

Esa fue mi eyaculación masculina de nerds impotente.

Valeria.